1. GEOGRAFIA

MARCO ZERO

Nos trilhos do metrô
conduzo a linha reta
de minha esperança.

Nada mais importa
a não ser o vazio de você.

Desço.
Desabotôo meu peito
no marco zero da Sé,
cruzamento de todas as saudades,
e me deixo sangrar quase de verdade.

CIDADEZINHA

Um ônibus lotado
um taxista estressado
um celular clonado
um sinal fechado
uma rua alagada.

Aqui não há roubo de galinhas
porque galinhas não há;
aqui não há conversa de varanda
porque varandas não há;
aqui não há promessas de novenas
porque novenas não há.

Não há.
Então...tá.

ÀS MARGENS DO IPIRANGA

Às margens do Ipiranga
contemplo séculos de memória,
lições bem ensinadas
na letra do poder oficial.

Às margens do Ipiranga,
uma geografia astuta,
com cara de colegial
sinuosa e escorregadia,
desmente a glória artificial.

Uma peça encardida de museu
me comunica, via e-mail,
uma mensagem reta em linhas tortas:

“assim pensando, meu amigo,
sua história apenas está começando;
afogue os pertences do bolso
que o riacho vai registrando.”

INCÓGNITA CENTRAL
ou RODAPÉ DA VIDA
ou NOTÍCIAS DO CENTRO

Zeca,
que morava na escadaria da Catedral da Sé,
sonhava com a Norma,
que rodava bolsa na Praça da República
e pedia pensão ao maluco do Raul,
aquele que vendia bitucas no rodapé da Cracolândia
e que dava a vida por um beijo da Maria Antonia,
que implorava trabalho,
em cartas de baralho,
distribuídas com olhar choroso
no Vale do Anhangabaú.

Pedro Paulo,
que não tinha nada a ver com nenhum deles
e só queria saber dos filmes eróticos
do cinema da famosa Rua Formosa,
tomou um fogo e foi preso por ficar nu

VIRADA À PAULISTA

A mais feminina
de todos os predicados masculinos:
grande, forte, colossal, imponente,
valente,
começa no embalo do paraíso
e acaba em braços augustos e angelicais,
desdenhando com seu jeito solene
os enormes arranha-céus
que fora do tom e do traço
competem com Deus
pela ocupação do espaço.

Esta paulistana
de quatro costados
de quatrocentões, mansões e muitas razões,
oferece seu leito
e abre seu peito
impávida e democrática
para todos os prazeres,
todos os pés,
todas as raivas,
todas as alegrias,
todas as crenças,
todos os sexos,
todos os protestos.

Uma dona de história
que preservam tombada
tão cheia de brios, eiras e beiras,
uma arquitetura variada
de distraídas linhas retas
e merecidas linhas curvas
que se tocam paralelas
para o bem e para o mal
num orgulhoso cartão postal.

Avenida preferida,
eleita por votos sem coronéis,
não se curva à mediocridade dos painéis.
Velha de estrada,
recapeada pelo charme adolescente,
não aceita adágio
nem se rende a pedágio
e sabe de tudo
dos antigos festivais
aos novos carnavais.

Retrato colorido
em sépia, preto e branco,
faz ofertas de encanto:
a descida da Pamplona,
a subida da Augusta,
o cheiro umedecido do Trianon
- ah! é tão bom! -
a naturalidade juvenil do prédio da Gazeta,
o Conjunto Nacional,
da Casa das Rosas o perfume natural,
o cruzamento da Brigadeiro
e o vão livre do Masp.

E, nesse roteiro,
se mais é pedido,
tanto mais é oferecido:
o olhar mordido de dor
de boletos bancários
que se misturam com bilhetes de amor,
a fome de quem ama
com a raiva de quem deve,
a pressa de quem quer
com a saudade de  quem já era,
o sorriso de quem ganhou
com a paciência de quem espera,
o fogo de quem sonha
com as cinzas de quem beijou.

Um virado à paulista
assim é a paulistana avenida,
noite e dia de constâncias
das inconstâncias de todos os brasis.

Uma alma acelerada

HOSPEDARIA DO BRÁS

Nas poucas malas
as histórias ralas
e os sonhos mal desenhados.

Nas roupas discretas
identidades abertas,
retratos e saudades.

Se hospedam no desconhecido
amontoam suas lembranças
estendem suas esperanças
e dormem com os olhos do futuro.

Não têm amores
têm poucas cores,
a voz é rouca
a colher é pouca.

Assinam documentos
estranham o calor
e da língua não sabem o valor.

De passagem pelo Brás,
se encontram num ponto de chegada
cheirando a cebola, alho e lingüiça,
esperando o destino da nova partida.

Libaneses, japoneses,
italianos, carcamanos,
espanhóis, armênios e portugueses
se agarram ao vazio da babel
e pensam estar na porta do inferno.

Mal sabem,
ingênuos sem porto-seguro,
que deus e o diabo assinaram um pacto

VÃO LIVRE

Ali, nos ares do museu,
Monet, Van Goghs e Picassos,
impávidos colossos,

misturam seu suor ancestral
num trianom verdejante
ao silêncio do olhar cultural
de Josés, Marias e Pereiras,
eternos passageiros rasantes.

Uns vão livres
outros param no vão livre;
uns lambem a passagem perdida
e outros mordem um resto de tempo.

E todos tecem muitos sentidos para a vida.

MERCADÃO

Barrigas gulosas
Contornam balcões
Oferecendo em vitrais coloridos
Um presente bem merecido
E um futuro mal passado.

O sanduíche preferencial
É um cartão de mortadela
Num fio de bacalhau.

Comensais consumistas
Atravessam a avenida
E põem à venda
Suas razões intimistas.

ESTAÇÃO DA LUZ

Um brilho vitoriano
Acolhe viagens de esperança.
Malas,  passos apressados,
E corações ofegantes
Compõem uma sinfonia pouco elegante
Sob a batuta de olhos estrelados.

Pés, pernas, braços e mãos
Se acomodam na orgia sofrida,
No trânsito de idas e vindas,
Metáforas escorregadias da vida.

Não há brilho para toda a gente.

2. GRAMÁTICA

GRAMÁTICA

Uma gramática desalmada
sugere que eu seja um sujeito oculto
saio sem sintaxes abestalhado
à procura de mim mesmo
procuro entre santas madalenas e efigênias
nos braços de angélicas e augustas
que no entanto mulheres batutas
me negam o benefício
procuro nas concordâncias
nos pontos finais nas vírgulas
e nas intermitências
mas qual
uma regra geral
me isola na exceção
tento novamente
de olho na semântica
nos versos verbos e na leitura quântica
perdido
recorro ao dicionário cordato
querendo sair do anonimato
sem interrogações e exclamações
apenas uma explicação
clara finita definida e objetiva
mas a gramática despudorada
repleta de interjeições
realça minha ignorância
e em seu mega esplendor
impõe que eu seja sujeito
um sujeito apenas oculto
sem direitos
sem voz veto nem teto
tão só um nome
se tanto e ponto

3. ESCULHAMBAÇÕES

TRAMAS

O braço:
trabalho, lida, luta,
rolo, traço, embaraço,
peça, espaço e máquina.
O contrato da cidade.

O desejo:
querer, comprar, buscar,
andar, sofrer,
pensar, saber, desejar,
amar, sorrir, morrer,
respirar, baratear e vingar.
O substrato da cidade.

O beijo:
impávida, bonita,
esbelta, cheirosa,
metafórica, simpática,
querida, medrosa,
feliz, pensativa e curiosa.
O retrato da cidade.

Para além dos substantivos,
para depois dos adjetivos,
muito antes dos verbos,

A MÃO ARMADA

A mão armada
chegou pela porta do elevador
na esteira de um par de olhos estrebuchados.

Tremia mais do que eu.

Pediu tudo:
carteira, cartão, dinheiro e certidão.
Levou tudo:
saudade, um beijo rasante e o coração.

Só não levou a alma.
Esta, desarmada
e agarrada às estatísticas policiais,

COMILANÇA

Acordo sonhando com o bacalhau do Brás.
Será da Móoca ou do Bexiga?

O sanduíche do Mercadão,
atropelado pelo presunto de mortadela,
desloca minhas retinas.

A pizza da Bela Vista,
bela vista, meu patrão,
embrulho para levar
também o chopp  da Ipiranga
com a avenida São João.

O sal da carne seca,
seca no sol do Largo Treze,
lambe securas em mim,
desmonta o preconceito
do grill dos jardins.

Do churrasquinho de gato,
foge o gato do parque Dom Pedro,
deixando parado no ar
um grito de independência
que zomba do meu nariz em solvência.

Liberdade, liberdade,
abra as asas sobre nossos pastéis de vento
e sopre minha pele
com saquês e sushis,
ventre livre e sashimis.

Um cafezinho insuspeito
abre ou fecha meu dia
de comilanças ousadas

MIUDEZAS

Uma nuvem alva
destranca minha coragem
da primeira hora de trabalho.

Um pão de queijo
com excesso de farinha
vendido no balcão improvisado
me lembra da pressa

Um cheiro de óleo queimado
abre gentilezas
no estribo do busão.

No bolso, o bilhete
que não diz nada
mas abre passagem
com desculpas e sacanagens.

No corredor mal cuidado
a condução lotada
nos aperta, uns aos outros,
a pele, o cheiro, o tato,
uma mistura azeda
sem identidade.

No ponto final
que nunca é terminal
nem nos terminais
uma bandeira trêmula
aberta em sorriso
me avisa:

-Isso é só o começo,

OUTDOOR

Vazio, sem brio,
branco e sujo,
um outdoor se oferece,
de graça
de corpo e alma.

Uma boca calma
se vende barato
quase por nada
(em troca de quê ?)
sem eira nem beira,
apenas olha para ela
cidade urgente
e repete ofegante:
-Vem, querida...
vem me amar
que sou teu para sempre!

A cidade respira
e responde:
-Qual! Fica na tua.
Vê que a metrópole
tamanho é meu ego

VERSÍCULO NOBRE

Do Parque São Jorge
num passe perfeito
num drible bem dado
soa o brado retumbante:
Corinthians!

Recorrente,
o sentido de tudo se mostra,
quando o grito de gol,
num versículo nobre,
junta rico e pobre,
na alegria da comemoração:

NAMORO

Cruzo ruas de veias dilatadas,
passo por janelas anestesiadas,
fumaça de pastéis chorosos,
feiras livres entupindo caminhos,
mas sigo adiante
pela cidade ofegante.

Braços elásticos,
mãos performáticas,
olhos sinceros,
coração fumegante,
sou amante nesse porto.

Acelero, piso fundo,
vou correndo na cachaça,
meu amor me espera,
a cidade me abraça,
meu corpo derrapa,
meu sexo ama,
concretos, ferros e ventos.

Estou presente:
te amo à pampa,

VERDADE PSICOLÓGICA

A verdade é uma só:
do pó viemos
ao pó voltaremos.
E, do Mac Donald’s, escaparemos!

MOTOBOY

A moto é extensão de seus atos.
Caminhos criados na força,
estende rodas-pés no ronco do motor
nas brechas das avenidas.

A moto é a extensão de sua alma.
Em ruas encardidas
esparrama seu jeito de ser
fazendo da pressa sua amiga na perfeição.

A moto é a extensão do seu corpo.
Em caminhos esburacados
emenda parcerias e porcarias,
chuta e cospe a oposição
ao seu trajeto de velocidade,
o vento na mão
e um vazio no horizonte.

A moto é extensão de sua razão.
Sem pensar, só correr,
sem sonhar, só correr,
no tombo iminente
resta o socorro do inimigo anônimo,
breve e econômico.

O motoboy traduz sem traição
a mais perfeita pressa
da moderna civilização.
O moto boy,
e a moto dói.